...aprovechamos tan poco lo que tenemos...
Mientras todo el mundo a su alrededor sufre amnesia, él se sienta en un banco. Ya es viejo y no le queda mucho tiempo. Cuando el sol se va posando en su cara recuerda una canción de aquella lejana batalla donde pudo morir. A veces, aún se cree en la trinchera. Otra bandera de otro color, solemne en su viento ondea, sobre la cima como en su salón. Cuando se va a la cama habla con fantasmas de cuyo nombre se olvidó. Vencidos que nunca regresaron de su exilio interior. Sus nietos tratan de convercele, las explosiones han terminado, pero cuando sale a la calle todo parece bombardeado. Cuando pasea, lee escritos en los muros gritos contra lo que luchó y si cierra los ojos puede ver los rostros oscuros que le inculcaron el terror.
Él nunca calló, si han de callar que callen aquellos los que firmaron pactos de silencio, decía.
Un día sin darnos cuenta, el viejo con sus historias se consumió. Y en la memoria de sus nietos sólo quedó una huella, un leve borrón.
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