Ayer, cuando paseaba entre calle Carretas y la calle Melancolia, pude ver un grafitti que ponia "FRACASO".
Igual que yo, también lo vieron dos hombres que paseaban delante de mi. Al verlo, uno de ellos, pasándole la mano por el hombro a su amigo le dijo: "Mira!!! La historia de nuestra vida". Al oír esto me quedé sorprendida.
Eran dos hombres de mediana edad, vestían traje y aparentemente su vida no parecía un fracaso, sino más bien todo lo contrario. Parecían haber triunfado en todo lo que se habían propuesto. Por lo visto, eso era sólo mi imaginación y sus apariencias.
El otro hombre no contestó, pero con una sonrisa dijo todo.
Continuamos nuestro camino y los perdí en el bullicio de la puerta del sol. Entré en el metro pensado en la pintada. ¿Quién la habrá escrito? ¿Cuántos años hará? ¿Por qué? ¿Qué habrá pasado en la vida de su creador? Yo sola me contesté. Imaginé a un chico de unos treinta años en mitad de los ochenta, con mallas muy ajustadas y probablemente rotas, una camiseta de tirantes y botas altas. Quizás llevara rastas o cresta, algún pendiente y seguro, pero seguro estaría fumándose un porrito.
Yo sola, al darme cuenta sonrio, estoy volviendo a los tópicos y encasillamientos que, por otra parte, nada me gustan.
